jueves, 31 de marzo de 2011
martes, 29 de marzo de 2011
Poema para Juan.
Para que nadie te maltrate
no valen las sonrisas,
ni las ganas inmensas de vivir,
ni querer compartirlas.
De nada sirve el juego a la improvisación,
del “hoy es sólo hoy cariño mío”
del vamos a vivir “paporsiacaso”
mañana ya no estamos en esta dimensión.
( la otra nos la chupa)*
Mucho más efectivo
es enseñar las uñas
repletas de amargura hasta las lunas,
tener una nariz cómo una flecha
dispuesta a dispararse si te cruzas
en su estrecho camino de cajones
armados hasta el cielo de la boca
de orden, naftalina y de tristeza
Y un papel ya amarillo y medio roto
que diga que eres suyo por contrato.
Es que tiene cojones si lo piensas*
* Versos a suprimir por impropios de una sra
y por ordinarios.
no valen las sonrisas,
ni las ganas inmensas de vivir,
ni querer compartirlas.
De nada sirve el juego a la improvisación,
del “hoy es sólo hoy cariño mío”
del vamos a vivir “paporsiacaso”
mañana ya no estamos en esta dimensión.
( la otra nos la chupa)*
Mucho más efectivo
es enseñar las uñas
repletas de amargura hasta las lunas,
tener una nariz cómo una flecha
dispuesta a dispararse si te cruzas
en su estrecho camino de cajones
armados hasta el cielo de la boca
de orden, naftalina y de tristeza
Y un papel ya amarillo y medio roto
que diga que eres suyo por contrato.
Es que tiene cojones si lo piensas*
* Versos a suprimir por impropios de una sra
y por ordinarios.
lunes, 28 de marzo de 2011
Hay días muy tristes
o no muy tristes, pero sí un poco raritos, en los que estás deseando volver del trabajo porque estás muy cansado y necesitas sentarte en tu sillón, pillarte una cervecita, taparte un poco porque sientes frío y ver llover tranquilamente sin pensar en casi nada que no sea la música.
Ah y llorar sin que nada en el mundo te moleste.
Ah y llorar sin que nada en el mundo te moleste.
sábado, 26 de marzo de 2011
viernes, 25 de marzo de 2011
Ricardo Flecha y su Cristo desnudo.
Soy enfermera y en treinta años de profesión he visto y cuidado miles de cuerpos desnudos.
Algunos estaban muertos.
Pocas cosas me han impresionado más y me siguen impresionando más que un cuerpo muerto, esté desnudo o no.
No sabría explicar la sensación de respeto y de transcendencia que un cuerpo humano ya muerto me produce.
La entrega, la laxitud de un cádaver, la paz que desprende y al mismo tiempo la sensación de presencia es un misterio para mí.
Bueno no quiero marearos porque sería otro tema.
Todo esto viene a colación del jaleo que se ha armado en esta región mía por la imágen del "Cristo en brazos de la muerte" del imaginero Zamorano Ricardo Flecha.
La polémica en esta región de papanatas se ha desatado por su desnudez. Siiiiiiiiiii, por su desnudez aunque no os lo creáis.
A mí me parece bellísima la imagen de este Cristo muerto y de su sexo muerto circuncuncidado.
Tendrá la suerte de tener esta imagen de Flecha la ciudad de Medina del Campo en Valladolid.
No se la merecen . Creo que la van a cubrir con un pañal.
¡Manda cojomes!
Capaces son de ponerle unos calzoncillos con marca y todo.
miércoles, 23 de marzo de 2011
VEGA
Jamás se harían daño
Jamás, aunque en sus manos floreciera
un arsenal de balas y de asco
dispuesto a dispararse bajo cualquier pretexto.
Nunca lo harían.
Nunca.
Nunca ni aunque los apuntaran en la nuca
dos mil repetidoras
con la promesa incierta de una muerte de cine.
Y es que hace poco tiempo que aún se amaban,
se libaban la piel en cada abrazo
y en cada beso un gesto
y en cada gesto el mundo a su medida
sin pensar en idiotas con nombre de camino
a punto de cerrarles las veredas.
Jamás, aunque en sus manos floreciera
un arsenal de balas y de asco
dispuesto a dispararse bajo cualquier pretexto.
Nunca lo harían.
Nunca.
Nunca ni aunque los apuntaran en la nuca
dos mil repetidoras
con la promesa incierta de una muerte de cine.
Y es que hace poco tiempo que aún se amaban,
se libaban la piel en cada abrazo
y en cada beso un gesto
y en cada gesto el mundo a su medida
sin pensar en idiotas con nombre de camino
a punto de cerrarles las veredas.
lunes, 21 de marzo de 2011
domingo, 20 de marzo de 2011
Mientras escribo....bis. ( Bata, Paco Sevilla)
Dice Batania que le ha dicho Paco Sevilla que se deje de blogs y de dispersarse en tonterías y que atienda a su obra. Esto se lo ha dicho en un correo escrito en cuerpo sesenta nada menos…. cómo gritándoselo.
Menos gritos Milagritos (P Sevilla) y deja al chico en paz haciendo lo que le dé la gana. Desde mi punto de vista ojo-águila estás equivocado, que lo sepas.
Hay escritores –sobre todo poetas- que cuando hablan de obras, deben estar pensando en obras centrales, sin flecos, únicas, sesudamente trabajadas, identificativas, pulcras…. o vaya usted a saber qué más tonterías. Obras de dar asco, vamos.
Y es que no termino de entender que es “Obra” para los poetas.
Una obra es el resultado de un trabajo aquí y en Pernambuco y diga lo que diga nadie (incluido Paco Sevilla en cuerpo sesenta gritando) Batania se curra toda su “Obra”.
Batania se curra su “Obra” poética (puede gustar o no) y la adyacente ( puede gustar o no) y es un poeta especial y además un personaje muy especial.
Sé que Paco Sevilla se lo dice absolutamente convencido pero se equivoca.
Vamos a dejar en paz a Batania, a no comerle el coco con chorradas y a dejarle en pazzzz con cuatro o cinco zetas con sus cosas.
A mí me encantan y últimamente debo pensar en mí y en lo que me gusta.
Menos gritos Milagritos (P Sevilla) y deja al chico en paz haciendo lo que le dé la gana. Desde mi punto de vista ojo-águila estás equivocado, que lo sepas.
Hay escritores –sobre todo poetas- que cuando hablan de obras, deben estar pensando en obras centrales, sin flecos, únicas, sesudamente trabajadas, identificativas, pulcras…. o vaya usted a saber qué más tonterías. Obras de dar asco, vamos.
Y es que no termino de entender que es “Obra” para los poetas.
Una obra es el resultado de un trabajo aquí y en Pernambuco y diga lo que diga nadie (incluido Paco Sevilla en cuerpo sesenta gritando) Batania se curra toda su “Obra”.
Batania se curra su “Obra” poética (puede gustar o no) y la adyacente ( puede gustar o no) y es un poeta especial y además un personaje muy especial.
Sé que Paco Sevilla se lo dice absolutamente convencido pero se equivoca.
Vamos a dejar en paz a Batania, a no comerle el coco con chorradas y a dejarle en pazzzz con cuatro o cinco zetas con sus cosas.
A mí me encantan y últimamente debo pensar en mí y en lo que me gusta.
Mientras escribo.
(Mujer escribiendo una carta de Gérard Ter Borch)
Mientras escribo
olvido que me crecen tempestades,
que miles de banderas de pirata
ondean todavía.
Llenan el horizonte y me tapan la luz
con sus huesos cruzados
y con sus calaveras desdentadas
y sus falsas sonrisas.
Voy poniendo a tu nombre
un grano más de arena, un beso menos
y cientos de palabras que me cuelgan.
Intento ser capaz, ser otra vez,
reconstruirme un poco
y coger con la punta de los dedos
restos de purpurina derramada.
Mientras,,,, escribo.
viernes, 18 de marzo de 2011
Desde dentro.
Pintura de Olga Minardo
Ahora es solamente la hora del silencio,
de recogerse adentro y llorar hacia adentro
aunque nos crezcan flechas de suicidio.
No ir dejando huella es la consigna.
Sólo encerrar demonios
poniéndoles cadenas y candados
desde dentro
Y alguna vez que otra
respirar hacia adentro
para que llegue el aire a todos los rincones,
no sea que asfixiemos por olvido
al ángel camuflado que aún nos queda.
Bletisa.
Ahora es solamente la hora del silencio,
de recogerse adentro y llorar hacia adentro
aunque nos crezcan flechas de suicidio.
No ir dejando huella es la consigna.
Sólo encerrar demonios
poniéndoles cadenas y candados
desde dentro
Y alguna vez que otra
respirar hacia adentro
para que llegue el aire a todos los rincones,
no sea que asfixiemos por olvido
al ángel camuflado que aún nos queda.
Bletisa.
lunes, 7 de marzo de 2011
FRÁGIL SUPERSTICIÓN
Ningún gato negro
ni el trece en ningún sitio,
Ningún espejo roto, ningún pez.
Tampoco una escalera.
¿La sal?
No, nos quedaba sal
ni siquiera en las lágrimas
después de tanto llanto,
después de tanta risa.
Un paraguas abierto tampoco puede ser;
Me gustaba mojarme
sin miedo a que el vecino
me viera los pezones
y el amor erizado tras una camiseta
o en una ficha inútil de cualquier hotelucho
de cuatro o cinco estrellas.
Ni ellas las serpientes.
Ni todas las serpientes
que oprimen ahora mismo
mi frágil corazón,
han tenido la culpa.
de que ya no me quieras.
Bletisa.
ni el trece en ningún sitio,
Ningún espejo roto, ningún pez.
Tampoco una escalera.
¿La sal?
No, nos quedaba sal
ni siquiera en las lágrimas
después de tanto llanto,
después de tanta risa.
Un paraguas abierto tampoco puede ser;
Me gustaba mojarme
sin miedo a que el vecino
me viera los pezones
y el amor erizado tras una camiseta
o en una ficha inútil de cualquier hotelucho
de cuatro o cinco estrellas.
Ni ellas las serpientes.
Ni todas las serpientes
que oprimen ahora mismo
mi frágil corazón,
han tenido la culpa.
de que ya no me quieras.
Bletisa.
viernes, 4 de marzo de 2011
EL POEMA GANADOR DE
ES
MARÍA GÓNGORA
Porque nos ha cautivado a todos con su poema "VACÍO DE CUCHILLAS"
VACÍO DE CUCHILLAS
Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva
Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.
Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.
Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.
Amo como me muerde la boca del estómago
como me pincha el trapecio y la clavícula
como abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.
Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.
Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.
Es la vida.
Al jurado le ha parecido precioso y solamente ha dudado entre este y otro poema.
María: Muchas gracias por concursar y enhorabuena.
jueves, 3 de marzo de 2011
Http//muriendonosdepenayquenosjodaunpezporsermayores.com
Có
mo
si,
se
mul
tipli
caran
sin abono,
nos
crecen
los
enanos
sin
cabeza.
Ellos y yo
(y tú mi amor, y tú)
ya hemos alcanzado
velocidad crucero.
¡¡Ajá!!
¿qué asco, no?
¡Qué asco!
mo
si,
se
mul
tipli
caran
sin abono,
nos
crecen
los
enanos
sin
cabeza.
Ellos y yo
(y tú mi amor, y tú)
ya hemos alcanzado
velocidad crucero.
¡¡Ajá!!
¿qué asco, no?
¡Qué asco!
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